去，从地上拿起
包东西，马上塞在他粗呢上衣
前襟里。几秒钟以后，看上去简直快得难以相信，车门又砰地关上
。灯又打开，比尔·罗奇鼓起勇气蹑手蹑脚地走到大坑下面，到距离窗帘遮得不严车窗不到三尺处，从斜坡上往里窥看。
吉姆站在桌边。身后床铺上放着堆练习簿、瓶伏特加酒、个空杯子。他定是把这些东西扔到床上腾出位子来。他拉开把折刀，但没有用它。吉姆只要能够办到是从来不用刀子割绳。那包东西有尺长，像烟袋样是黄色。他打开来，拿出件用麻袋布包把老虎钳样东西。但是谁会把老虎钳埋起来呢？哪怕是为英国制造最好汽车？螺丝钉和螺丝帽放在另外个黄色信封里，他把它们撒在桌上，个个仔细看下。不是螺丝钉，是笔盖。也不是笔盖，但已经瞧不见。
也不是把老虎钳，也不是扳子，绝不是汽车上用东西。
罗奇跌跌撞撞地爬到坡顶。他在小土墩之间朝着车道飞奔，但是过会儿又放慢脚步，他跑过沙地、水潭、杂乱深草，深深地吸着夜间空气，口里扑哧出声，像吉姆样斜倾着身子，会儿用左腿使劲，会儿用右腿使劲，还甩着脑袋增加速度。他没有明确目标。他切明确意识都抛在后头，只留在那把黑色手枪和皮套上，留在那看上去是笔盖，但在吉姆把它们个个放到枪膛里时又变成子弹东西上。吉姆满是皱纹脸凑向台灯侧着，脸色苍白，眼睛由于灯光刺眼而有些睁不开。
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