她瞪着他。出乎她意料，他紧接着说：
觉得你是个非常有天赋
作家。她笑
，出于恐惧。
你对感觉跟对你不
样，他说。
跟你讲清楚，她说，对你点感觉都没有。丁点都没有。懂吗？
他回到相机边，背对着她，仿佛为掩盖某种表情。他是在嘲笑她痛苦吧？她心想。他生气吗？他该不会也受伤吧？光是想想就觉得恐怖。他把相机从三脚架上取下来。她打开公寓门，走下楼梯。他对她做这
恶心事时，不会真认为这是出于爱吧？世界真邪恶到连什是爱、什是最卑鄙最羞辱,bao力都分不清吗？走出大楼，她呼出气升成片白雾，雪还在下，仿佛在循环上演个小得不能再小错误。
玛丽安。
给松绑，不然就叫警察，她说。
这个威胁其实不怎实际，因为她手还是绑着，但或许卢卡斯意识到氛围已经变，于是开始解开她手腕周围绑带。她身体在剧烈颤抖。她等绑带足够松，就张开手臂。她把眼睛上绑带扯掉，抓起毛衣，头套上去，双手穿过袖子。她笔直地站在床垫上。
你为什要这样？他问。
离远点。再也不要这样跟说话。
好，他说。他跪下来，用绑带把它们紧紧地捆起来。她手腕很细，但绑带拉得太紧，两边还是挤出点肉。她觉得这看上去很丑，下意识地转过头去，再次看向窗户。非常好，他说。他回到相机边。快门开始闪动。她闭上双眼，但他叫她把眼睛睁开。她累。她身体内部似乎正在往下沉，沉向地板，沉向地心。当她抬起头时，卢卡斯正在解开另根绑带。
不要，她说。
别为难你自己。
不想干。
知道，他说。
哪样跟你说话？说什？
她把胸罩从床垫上拿起来，揉成团，然后穿过房间，把它塞进她手提包。她开始穿鞋，单脚在地板上笨拙地跳来跳去。
玛丽安，他说，干什？
你是认真，还是这是你艺术手法？
生活切都是艺术手法。
他又跪下来。她把头往后缩，想避开他触碰，他却迅速伸手握住她喉咙。这个动作并没有让她害怕，它只是让她筋疲力尽，再也说不出话来，也动弹不得。她下巴往前沉，耷拉着。她已经疲于躲避，放弃反倒更容易、更轻松。他轻轻捏住她喉咙，她咳声。他言不发地松开她。他拿起绑带，缠在她眼睛上。她现在连呼吸都费劲。眼睛很痒。他轻柔地拿手背抚摸她脸颊，她感到恶心。
你瞧，爱你，他说，知道你也爱。
这话让她毛骨悚然，她从他身边弹开，后脑勺撞到墙上。她用捆在起手腕去蹭眼睛上绑带，直到把它推上去，恢复视线。
怎？他问。
给松绑。
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