“等待就是结果。”
“那，不是悲剧吗？”
“不，是秋天。”
夏日将尽。阳光悄然走进屋里，所有随它移动
影子都似陷入
回忆。那时在远处，在北方天边，远得近乎抽象地方，仔细听，会有些极细微骚动正仿佛站成
排，拉开线，嗡嗡嘤嘤跃跃欲试，那就是最初秋风，是秋风正在起程。
近处切都还没有什
变化。人们都还穿着短衫，摇着蒲扇，暑气未消草木也还是片葱茏。惟昆虫们似有觉察，迫于秋天临近，低吟高唱不舍昼夜。
“这就是那个爱情故事全部。”
在那座废弃古园里你去听吧，到处都是爱情故事。到那座荒芜祭坛上你去想吧，把自古而今爱情故事都放到那儿去，就是这个爱情故事全部。
“这个爱情故事，好像是个悲剧？”
“你说是婚姻，爱情没有悲剧。”
对爱者而言，爱情怎会是悲剧？对春天而言，秋天是它悲剧吗？
“你还要去哪儿？”
“不。回家。”
但他没有回家。他沿着条大路走下去，直走到傍晚，走到城市边缘，听见旷野上春风更加肆无忌惮。那时候他知道什？那个遥远春天，他懂得什？那个伤残春天，个伤残青年终于看见伤残。
看见伤残，却摆脱不春天。春风强劲也是座牢笼，副枷锁，处炼狱，条命定路途。
盼望与祈祷。彷徨与等待。以至漫漫长夏，如火如荼。
到走这久……”
她打断你：“跑这远干吗，以后还是
去看你。”
“咳，这点儿路算什？”
她把声音压得不能再低：“嘘——今天不行，他们都在家呢。”
不行？什不行？他们？他们怎？噢……是，就像那台阶样你应该料到他们！但是忘。春天给忘。尤其是伤残，给忘。
在随后日子里，你继续听，远方
“结尾是什？”
“等待。”
“之后呢？”
“没有之后。”
“或者说，等待结果呢？”
必要等到秋天。
秋风起时，疯狂摇滚才能聚敛成爱语言。
在《与地坛》里有这样段话：
要是有些事没说，地坛，你别以为是忘，什也没忘，但是有些事只适合收藏。不能说，也不能想，却又不能忘。它们不能变成语言，它们无法变成语言，旦变成语言就不再是它们。它们是片朦胧温馨与寂寥，是片成熟希望与绝望，它们领地只有两处：心与坟墓。比如说邮票，有些是用于寄信，有些仅仅是为收藏。
终于天，有人听懂这些话，问：“这里面像似有个爱情故事，干吗不写下去？”
她身后那个落地窗，里边，窗帷旁，有个紧张脸，中年人脸，身体埋在沉垂窗帷里半隐半现。你看他，他就埋进窗帷，你不看他，他又探身出现——目光严肃，或是忧虑，甚至警惕。继而又多几道同样目光，在玻璃后面晃动。会儿，窗帷缓缓地合拢，玻璃上只剩下安静阳光和安静桃花。
你看出她面有难色。
“哦，路过这儿，顺便看看你。”
你听出她应接得急切：“那好吧，送送你。”
“不用，摇起轮椅来，很快。”
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