很久，他说：“也许，那就跟
要画什
样。”
他说：“画什，那是因为崇拜它。要把它画出来那是因为……因为要找到它，让它从片模糊中跳出来，从虚幻中凝聚成真，让它看着就像……就像曾经看着它，让它向走来就像直都在寻找它。就是这回事。就是这样。画画，还有爱情，在看就是这样。艺术和爱情在看是回事。
他说：“艺术，可不是变着戏法儿去取媚那些评论家、收藏家，什教授、专家、学者，又是什主席呀顾问啦，还有洋人，跟土特产收购商似
那些家伙……群附庸风雅笨蛋。他们怎会知道什是艺术！艺术可不是像他们想得那下贱，寒酸地向他们求个小钱儿，要不，哄得他们高兴他们就赏赐你点地光荣或者叫作名气，那些流氓！你肯定弄不清那些流氓都是怎发财，或者写
点儿
“呵，是吗……”
“要是她们愿意，也需要，不认为那有什不可以。”
“可是……她们呢？”
“那是她们自己事。并没有允诺什。”
“那……现在呢？”
O立刻欢快起来：“别想那些事，没关系，真并不想知道……没什，不会在意那些事。”
“哪些事？”他问。
O反被问得慌张：“没什……呵，什事都没关系……”
“你要听真话吗？”
“不。呵不是不是，是说……要是这会让你不愉快……就别说。”
会有更令人感动东西。
盛夏，蝉声时时处处都在，依然浩大。
“干嘛你不说话？”O仰脸看他，“不该这问吗？”
他手，绕过她后背，轻轻地捏她肩膀。
他们沿那条河走。河边砖砌护栏上有孩子画下鸟儿和波浪。落日红光在楼群窗上跳耀，从这扇窗跳到那扇窗，仿佛在朝每个家里窥望。
“现在？”
O并不看着Z，把目光躲开他。
“现在也不允诺，讨厌那些下贱海誓山盟。爱你这跟允诺无关。爱情不是允诺。那是崇拜，和……和……”
“和什？”
天色昏暗下来。不知从哪儿飞起群鸽子，雪白，甚至闪亮，时远时近盲目地盘旋，圈又圈，飞得很快，但点儿声音都没有，虚幻得如同群影子，似乎并不与空气摩擦。画家望着它们，苦心积虑地在寻找个恰当词。
“只是问，你要不要听真话？”
“当然……不过要是……”
“听着，”他说，“那只是性问题。”
“知道，懂……”
“那与爱情，毫不相关。”
Z直沉默不语。也许那是深重痛苦，O不该去触动？
他们在离桥不远地方坐下。
Z眯起眼睛，朝桥那边望，灰压压大片矮房自他落生以来就没变过，那儿，那条他住过多年小街（母亲还在那儿），从那儿出发。走过很多条长长短短小巷，就会看见家小油盐店，然后就是那座晚霞似楼房……他已经很多年不去走那条路，不知那座楼房是不是仍然那让人吃惊，或许早已暗然失色？不过Z宁愿保留住对它最早印象……
O不敢再说什，只是看他，不看他时候也在听着他，听得见他呼吸。
很久，Z向O轻轻笑下。
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