“不，就
们俩。你想去哪儿？”
她入神地看着壁炉中跳动
火苗，说：“去哪儿不重要，觉得人在旅途中，感觉就很美呢。”
“那们就随便走，走到哪儿算哪儿？”
“那样挺好。”
第二天
早，罗辑开着他那辆雅阁轿车出
校园，向西驶去，之所以选择这个方向，仅仅是因为省去穿过整个城市麻烦
“你意思是已经成经典文学家？”南方有乔木小说
“那倒不是，你思想只孕育个形象，而且是最容易个；而那些经典文学家，他们在思想中能催生成百上千个这样形象，形成幅时代画卷，这可是超人才能做到事。不过你能做到这点也不容易，本来以为你做不到。”
“你做到过吗？”
“也是只有次。”白蓉简单地回答，然后迅速转移话题，搂住罗辑脖子说，“算，不要那生日礼物，你也回到正常生活中来，好吗？”
“如果这切继续下去会怎
样？”
这时响起敲门声，罗辑知道这是现实中敲门声，与她无关，就没有理会。
门被推开，进来是白蓉。她打开电灯，像打开灰色现实。看看燃着蜡烛茶几，然后在罗辑床头坐下，轻轻叹息声说：“还好。”
“好什？”罗辑用手挡着刺目电灯光。
“你还没有投入到为她也准备只酒杯程度。”
罗辑捂着眼睛没有说话，白蓉拿开他手，注视着他问：
白蓉盯着罗辑研究几秒钟，然后放开他，笑着摇摇头：“知道晚。”
说完拿起床上自己包走。
这时，他听见外面有人在“四、三、二、”地倒计时，接着，直响着音乐教学楼那边传来阵欢笑声，操场上有人在燃放烟花，看看表，罗辑知道这年最后秒刚刚过去。
“明天放假，们出去玩好吗？”罗辑仰躺在床上问，他知道她已经出现在那个并不存在壁炉旁。
“不带她去吗？”她指指仍然半开着门。脸天真地问。
“她活，是吗？”你和倾城时光小说
罗辑点点头，翻身坐起来：“蓉，以前总是以为，小说中人物是受作者控制，作者让她是什样儿她就是什样儿，作者让她干什她就干什，就像上帝对们样。”
“错！”白蓉也站起来，在屋子里来回走着。“现在你知道错，这就是个普通写手和个文学家区别。文学形象塑造过程有个最高状态，在那种状态下，小说中人物在文学家思想中拥有生命，文学家无法控制这些人物，甚至无法预测他们下步行为，只是好奇地跟着他们，像偷窥狂般观察他们生活中最细微部分，记录下来，就成为经典。”
“原来文学创作是件变态事儿。”
“至少从莎士比亚到巴尔扎克到托尔斯泰都是这样，他们创造那些经典形象都是这着从他们思想子宫中生出来。但现在这些文学人已经失去这种创造力，他们思想中所产生都是些支离破碎残片和怪胎，其短暂生命表现为无理性晦涩痉挛，他们把这些碎片扫起来装到袋子里，贴上后现代啦解构主义啦象征主义啦非理性啦这类标签卖出去。”
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