“痛，难受，不高兴，想逃，这些情绪不要只用眼睛告诉
。”纸巾抿尽最后
丝水液，蒋正柏手还停在他唇瓣，“用嘴唇，说给听。”
恼
声音伴着哗哗水声，掩饰着刚刚水声潺潺，“你洗手啊。”
蒋正柏看着他，“过敏什
时候好？”
孟兰驰舌尖还微微发麻，“二十岁，生
场病，病好，去医院检查过敏原，对花生就不再过敏。”
那时候蒋正柏还远在大洋彼岸，或念书，或交友，自在快活，闪闪发光，但是音信寥寥，只随机出现在难得家庭通话中，或者是朋友ins里，在些孟兰驰情绪泛滥深夜，给他点错过赏味期限安慰。
蒋正柏关掉水龙头：“生什病？”
孟兰驰不愿提起：“点小毛病。”
这是孟兰驰不愿向任何人再提起段时光，个人，个护工，偶尔来看他父亲和朋友，很多花花绿绿奇形怪状药，拍不完片子，验不完血。他当时瘦二十多斤，形销骨立，容貌毁损，躲在暗无天日病房里，不愿意说话，也不愿意见人，没有社交，没有学业，没有尊严，简直没个人样。
要他轻轻松松当笑谈似告诉蒋正柏，他做不到。他希望，在喜欢人面前永远青春，健康，而华美。
蒋正柏抽出纸巾，食指隔着薄薄纸巾，轻轻碰碰他微微湿润唇角，修饰着漂亮男人那点无伤大雅小小不得体，“兰驰，你知不知道，你眼睛不会骗人？”
孟兰驰惊愕地看着他。
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