“你都看见
吧，”他挥着长长
胳膊大叫，“你都看见
在跟
个什
样家伙斗吧？”
“看见，”她边说，边从门边桌上抽出叠纸巾擦脸，擤鼻涕，“都看见。”
“他脑子里点也没考虑们正在经历什！”科林说，然后他低声哭起来，干干啜泣，混杂着喘气声，就像个患喉炎小孩。特莎急忙上前步，伸出双臂搂住科林胸脯，只在他腰上点点，因为她身材粗短，最高也只能够得着那儿。他弯下腰靠紧她，她能感觉得到他在瑟瑟发抖，外套下胸腔起起伏伏。
站几分钟，她温柔地抽身，将他带进厨房，为他泡壶茶。
“要去送砂锅炖肉给玛丽。”特莎说，她已经坐在那里抚摸他手好会儿。“她们家半人都在那儿呢。等回来，咱们还有整个晚上呢。”
是不是在发起场针对父亲卑鄙战争，专门打给全校其他人看。如果没当教导老师，她不会知道儿子那些事。其他学生跟她说起那些，有时带着故作天真，有时显得狡黠诡谲。
老师，肥仔抽烟你不介意吗？在家你也让他抽吗？
这些意外得来小战利品她都锁藏起来，不让丈夫知道，也不让儿子知道，即使它们像石头样压在她心头。
“出去走走，”肥仔平静地说，“想舒展舒展老胳膊老腿儿。”
科林在座位上扭过身子瞪视肥仔，大声训斥，安全带绑得他难以动弹。外套和公文包让他动作更为不易。科林越说越生气，声音越蹿越高，到失控时竟然变成假声。不管父亲怎吼，肥仔只是静坐不动，薄薄嘴角直挂着似是而非傲慢微笑，直到父亲冒出蹩脚粗话——他平时是极为讨厌粗话，所以说起来很是别扭。
他点点头，吸吸鼻子。她吻吻他头，然后朝冰箱走去。等她端着那大锅又冷又重菜回来时，他还坐在桌边，大手里捧着茶杯，眼睛微闭。
特莎把用塑料袋装好砂锅放在门口地砖上。她穿上用来代替夹克粗笨绿色开衫，但还没把鞋穿上。她蹑手蹑脚地走到楼梯平台处，然后悄声跨两步来到阁楼改房间
“你这个自以为是、目中无人小……小混账。”他尖声喊叫，特莎眼睛里积满泪水，快要看不清路。她能肯定，明天早肥仔就会在安德鲁·普莱斯面前模仿科林操着假声般嗓音扭扭捏捏大发雷霆样子。
肥仔学鸽笼子走路学得可像，老师，你见过吗？
“你怎敢那样跟讲话？你怎敢逃课？”
科林尖声吼叫，怒不可遏，快转弯开进帕格镇，特莎使劲眨眨眼睛，把泪水挤出眼眶，他们驶过广场，驶过莫里森和洛伊熟食店、战争纪念碑、黑典酒馆，在圣弥格尔及众圣徒教堂左拐开上教堂街，最后终于停在自家门前。这时科林已经声嘶力竭，特莎脸颊上则湿漉漉，满是结晶盐。三个人都下车，肥仔路不动声色，这会儿掏出自己钥匙开门，若无其事地走上楼去，头也不回。
科林把公文包扔在黑乎乎门厅，转身来问特莎。唯亮光是透过门上彩色玻璃照进来，光线颜色变得很奇怪，半是血红，半是鬼魅蓝，洒在他圆圆、头发日益稀疏头顶。
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