“
尽量这
想。”阿尔伯特说。
“就这想，老弟。这样你能少做很多噩梦，
“担架。”尼克耐心地重复道，他们向敞开
机场服务处门走去。
“们找到
。”阿尔伯特说。
“是吗？太好！”
阿尔伯特在门口停下来。“等
下。”他喃喃地说，然后蹲下来摸摸唐恩打火机。过会儿，他找到，打火机还是温。他又站起来。“想，加夫尼先生在桌子另边。”
他们在周围走着，踩过堆乱七八糟纸条和收发信箱。阿尔伯特拿着打火机，试到第五次，灯芯着，微弱地燃烧三四秒钟又灭。但这就足够。尼克在打火机轮撞击火光中已经看得够清楚，但他不愿意对阿尔伯特说。唐恩·加夫尼仰面躺着，眼睛睁着，脸上依然是种可怕而惊讶神情。他还是没有侥幸逃脱。
阿尔伯特困难地吞咽着。
“后来杀图米先生。不得不杀他。他在追，明白吗？他在某个地方发现另把刀，就追着来。”他说话语气可能会被误认为是漠不关心，但尼克明白。他从阿尔伯特模糊白脸上看到并不是漠不关心。
“你还可以吗，‘王牌’？”尼克问。
“不知道。以前从来没有……杀、杀过任何人，而且……”阿尔伯特哽咽下，痛苦地抽泣起来。
“知道。”尼克说，“这是件可怕事情，但可以克服。知道。你必须克服它，‘王牌’。们在睡觉前还有很长路要走，没有时间去做心理治疗。那个声音越来越大。”
“图米为什没有放倒你？”过会儿，尼克问。
“知道他在这里。”阿尔伯特说，“在他打加夫尼先生之前，就知道。”他声音仍然干涩而颤抖，但他感觉好点。现在他面对着可怜加夫尼先生——可以说是看着他眼睛——他感觉好点。
“你听见吗？”
“没有……看见那些。在书桌上。”阿尔伯特指着那小堆撕下来纸条。
“幸好你看见。”尼克在黑暗中把手放在阿尔伯特肩膀上，“你活着是应该，伙计。这是你应得。好吗？”
他离开阿尔伯特，走到地板上那团皱巴巴东西前。那是侧躺着克雷格·图米，他抬起只手臂遮住自己脸。尼克把他翻过来，看着他，轻轻地吹声口哨。图米还活着——能听到他那刺耳呼吸声——但尼克可以用他银行存款打赌，这次他不是在装晕。他鼻子不仅断，看起来像是被打没。他嘴是个血淋淋窝，周围是破碎牙齿。图米前额中央那深陷凹处表明，阿尔伯特对这个人颅骨做次整容。
“他是用烤面包机打？”尼克喃喃自语，“圣主和圣母啊，汤姆、迪克和哈利在上。”他站起身来，提高嗓门，“他没死，‘王牌’。”
尼克离开阿尔伯特时，阿尔伯特又弯下腰去。现在他慢慢站直身子，朝他走步。“他没死吗？”
“你自己听。他出局，但比赛还在继续。”不过应该活不久，听他声音，应该活不久，“们去看看加夫尼先生……也许他也侥幸逃脱。担架怎办？”
“嗯？”阿尔伯特看着尼克，好像他在讲其他语言样。
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