就在那时候，琼斯不声不响地走过来
，满脸笑容。“嘿，你打算干，麦克？你改主意？”
“琼斯，跟这个大块头狗娘养
说说，”麦金太尔透过摆动胡须说。“他不配合。”
“啊，天啦，小不点，”琼斯哀求道。“整件事都靠你。整件事都是你点子。”
“
已经跟你们说，”小不点说。“不想参加。你们想干，你们找别笨蛋干去。”
十点钟熄灯后，大家懒得再把威士忌藏起来。在护士长非正式每年
度祝福
“噢，不错，”他说。“有几篇文章很不错。”接着他慢慢张嘴笑，差不多看得到他所有洁白牙齿。“说，你怎
啦，伙计？你感觉很好还是怎着？”
“噢，不太坏，弗农，”他说，伸伸他皮包骨胳膊，挺直背。“不太坏。”
“你终于写完信，对吗？”
“是，想是，”他说。“问题是，想不出有什可写。”
看到走道那边小不点科瓦克斯宽宽后背，萎靡地坐在那里，穿着那件红得发紫新礼服，麦金太尔走过去，手搭在他巨大绸缎肩膀上。“那？”他说。
跟你再谈谈。
宝贝珍，你老爸可能不太中用，可他对于生活还是略知二，特别是件重要事，那就是
但是从那开始，钢笔在他手指紧握之下，仿佛死般。仿佛字母表上所有字母，字母连结成所有文字，语言可写下来无限种写法都不再存在。
他看着窗外寻求帮助，可是窗子成面黑镜子，返回只是灯光、明亮床单和病房里病服。他套上病服和拖鞋，走过去，站在那里，双手捧着额头贴在冰冷玻璃上。现在他看得清远处高速公路上线灯光，白雪和天空之间，天边那黑色树。就在水平线上，右边，来自布鲁克林和纽约灯光给天空浸染上丝淡粉，可有些被最前面大块黑色给挡住。黑色是截瘫大楼个盲角，遥远又个世界。
麦金太尔从窗前转身，黄色灯光刺得他眯缝起眼，窗玻璃上只留下越来越小丝呼吸痕迹，是重生与解脱古怪畏葸模样。他走到床边，把写好信叠整齐，撕两半，再两半，扔进废纸篓。他拿起烟盒，走到弗农·斯隆边上站住，他正戴着老花镜眨巴着眼读《星期六晚邮报》。
小不点扭过头，怒冲冲地望着他，立刻充满敌意。“那什？”
“那胡子放在哪儿？”
小不点猛地拽开储物柜，把扯出胡子，粗,bao地塞到麦金太尔手里。“在这里，”他说。“你想要吗？拿去吧。”
麦金太尔把胡子举到耳朵边，把绳子放到脑后。“绳子应该更紧些，”他说。“喏，这样怎样？可能把牙齿取下来看上去会更好点。”
可小不点没在听，他正在柜子里翻那几条绷带。“这儿，”他说。“把这些也拿走吧。不想参加。你要干，找别人去。”
“抽烟吗，弗农？”他说。
“不，谢。麦克。天最多只能抽两根，抽只会让咳嗽。”
“好吧，”麦金太尔说，给自己点根。“想不想杀盘双陆棋。”
“不，谢谢，麦克，现在不。有点累——想还是读会儿报。”
“这周报上有什好文章吗，弗农？”
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