，相机在胸前晃荡。
们之间隔着
群人，会儿把他挡住，会儿他又出现。穿蓝色衣服
女生尖叫着，相互拥抱，哭泣；男生和他们父亲拍掌庆贺。爸爸胡子变灰
，鬓边头发也减少，还有，难道他在喀布尔更高?他穿着那身棕色西装——他只有这
套，穿着它参加阿富汗人婚礼和葬礼——系着那年他五十岁生日时送红色领带。接着他看到，挥挥手，微笑。他示意戴上方帽子，以学校钟楼为背景，替拍张照片。朝他微笑着——在某种意义上，那日子与其说是，毋宁说是他。他朝走来，伸手揽住脖子，亲吻额头。“很骄傲，阿米尔。”他说。他说话时候眼睛闪亮，那样眼光望着是，让很高兴。
那晚，他带到海沃德［1］Hayward，美国加利福尼亚州城市，近弗里蒙特。［1］阿富汗餐厅，点太多食物。他跟店主说，他儿子秋天就要上大学。毕业之前，就上大学事情跟他稍稍争论过，告诉他想工作，补贴家用，存些钱，也许次年才上大学。但他恨铁不成钢地盯眼，只好闭嘴。
晚饭后，爸爸带去饭店对面酒吧。那地方光线阴暗，墙壁上散发着素来不喜欢啤酒酸味。男人们头戴棒球帽，身穿无袖上衣，玩着撞球，绿色桌子上烟雾升腾，袅袅绕着荧光灯。爸爸穿着棕色西装，穿着打褶长裤和运动外套，显得格外引人注目。们在吧台找到位子，坐在个老人身边。老人头上有个麦克罗啤酒商标，发出蓝光，将他那张沧桑脸照得病恹恹。爸爸点根香烟，给们要啤酒。“今晚太高兴!”他自顾自地向每个人宣布，“今晚带儿子来喝酒。来，请给朋友来杯。”他手拍在那个老人背上。老头抬抬帽子，露出微笑，他没有上排牙齿。
爸爸三口就喝完他啤酒，又要杯。强迫自己，还没喝完四分之，他已经干掉三杯。他请那个老头杯苏格兰烈酒，还请那四个打撞球家伙大罐百威。人们同他握手，用力拍他后背。他们向他敬酒，有人给他点烟。爸爸松松领带，给那个老人把二毛五分硬币，指指电唱机。“告诉他，来几首他最拿手。”他对说。老人点点头，向爸爸敬礼。不久就响起乡村音乐，就像这样，爸爸开始宴会。
酒到酣处，爸爸站起来，举起酒杯，将它摔在遍地锯屑地板，高声喊叫。“操他妈俄国佬!”酒吧里爆发出阵笑声，大家高声附和，爸爸又给每个人买啤酒。
们离开时候，大家都舍不得他走。喀布尔，白沙瓦，海沃德。爸爸还是爸爸，想，微笑着。
开着爸爸那辆土黄色旧别克世纪轿车，驶回们家。爸爸在路上睡着，鼾声如气钻。在他身上闻到烟草味道，还有酒精味，甜蜜而辛辣。但在停车时候，他醒过来，嘶哑嗓音说:“继续开，到街道那边去。”
“干吗，爸爸?”
“只管开过去，”他让停在街道南端。他把手伸进外衣口袋，掏给串钥匙，“那边。”他指着停在们前面辆轿车。那是辆旧款福特，又长又宽，车身很暗，在月光下辨
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